Воротиться сюда через двадцать лет,
     отыскать в песке босиком свой след.
     И поднимет барбос лай на весь причал
     не признаться, что рад, а что одичал.

     Хочешь, скинь с себя пропотевший хлам;
     но прислуга мертва опознать твой шрам.
     А одну, что тебя, говорят, ждала,
     не найти нигде, ибо всем дала.

     Твой пацан подрос; он и сам матрос,
     и глядит на тебя, точно ты -- отброс.
     И язык, на котором вокруг орут,
     разбирать, похоже, напрасный труд.

     То ли остров не тот, то ли впрямь, залив
     синевой зрачок, стал твой глаз брезглив:
     от куска земли горизонт волна
     не забудет, видать, набегая на.