Если вдруг забредаешь в каменную траву,
     выглядящую в мраморе лучше, чем наяву,
     иль замечаешь фавна, предавшегося возне
     с нимфой, и оба в бронзе счастливее, чем во сне,
     можешь выпустить посох из натруженных рук:
        ты в Империи, друг.

     Воздух, пламень, вода, фавны, наяды, львы,
     взятые из природы или из головы, --
     все, что придумал Бог и продолжать устал
     мозг, превращено в камень или металл.
     Это -- конец вещей, это -- в конце пути
        зеркало, чтоб войти.

     Встань в свободную нишу и, закатив глаза,
     смотри, как проходят века, исчезая за
     углом, и как в паху прорастает мох
     и на плечи ложится пыль -- этот загар эпох.
     Кто-то отколет руку, и голова с плеча
        скатится вниз, стуча.

     И останется торс, безымянная сумма мышц.
     Через тысячу лет живущая в нише мышь с
     ломаным когтем, не одолев гранит,
     выйдя однажды вечером, пискнув, просеменит
     через дорогу, чтоб не прийти в нору
        в полночь. Ни поутру.