F. W.

     Шепчу "прощай" неведомо кому.
     Не призраку же, право, твоему,
     затем что он, поддакивать горазд,
     в ответ пустой ладони не подаст.

     И в этом как бы новая черта:
     триумф уже не голоса, но рта,
     как рыбой раскрываемого для
     беззвучно пузырящегося "ля".

     Аквариума признанный уют,
     где слез не льют и песен не поют,
     где в воздухе повисшая рука
     приобретает свойства плавника.

     Итак тебе, преодолевшей вид
     конечности сомкнувших нереид,
     из наших вод выпрастывая бровь,
     пишу о том, что холодеет кровь,

     что плотность боли площадь мозжечка
     переросла. Что память из зрачка
     не выколоть. Что боль, заткнувши рот,
     на внутренние органы орет.