Деревья окружили пруд,
     белеющий средь них, как плешь,
     почти уже кольцом, но тут
     тропинка пробивает брешь.
     В негодованьи на гостей
     последняя сосна дрожит.
     Но черный ручеек детей
     на эту белизну бежит.
     Внизу еще свистят, галдят,
     вверху -- уже царит тоска.
     Вершины, кажется, глядят
     в отчаяньи на облака.
     Должно быть, просят темноты
     вечерней, тьмы ночей, --
     чтоб эти капельки воды
     забрал назад ручей.