Когда я гляжу на летящие листья,
     Слетающие на булыжный торец,
     Сметаемые -- как художника кистью,
     Картину кончающего наконец,

     Я думаю (уж никому не по нраву
     Ни стан мой, ни весь мой задумчивый вид),
     Что явственно желтый, решительно ржавый
     Один такой лист на вершине -- забыт.