Вам восемь лет, а мне семнадцать било.
И я считал когда-то восемь лет;
Они прошли. В судьбе своей унылой,
Бог знает как, я ныне стал поэт.
Не возвратить уже того, что было,
Уже я стар, мне незнакома ложь:
Так верьте мне - мы спасены лишь верой.
Послушайте. Амур, как вы, хорош;
Амур дитя, Амур на вас похож -
В мои лета вы будете Венерой.
      Но если только буду жив,
      Всевышней благостью Зевеса,
      И столько же красноречив -
      Я напишу вам, баронесса,
      В латинском вкусе мадригал,
      Чудесный, вовсе без искусства -
      Не много истинных похвал,
      Но много истинного чувства.
      Скажу я: "Ради ваших глаз,
      О баронесса! ради балов,
      Когда мы все глядим на вас,
      Взгляните на меня хоть раз
      В награду прежних мадригалов".
      Когда ж Амур и Гименей
      В прелестной Марии моей
      Поздравят молодую даму,
      Удастся ль мне под старость дней
      Вам посвятить эпиталаму?