Ты мне нравишься: ты так молода,
     Что в полмесяца не спишь и полночи,
     Что на карте знаешь те города,
     Где глядели тебе вслед чьи-то очи.

     Что за книгой книгу пишешь, но книг
     Не читаешь, умиленно поникши,
     Что сам Бог тебе -- меньшой ученик,
     Что же Кант, что же Шеллинг, что же Ницше?

     Что весь мир тебе -- твое озорство,
     Что наш мир, он до тебя просто не был,
     И что яе было и нет ничего
     Над твоей головой -- кроме неба.