Все живое особой метой
               Отмечается с ранних пор.
               Если не был бы я поэтом,
               То, наверно, был мошенник и вор.

               Худощавый и низкорослый,
               Средь мальчишек всегда герой,
               Часто, часто с разбитым носом
               Приходил я к себе домой.

               И навстречу испуганной маме
               Я цедил сквозь кровавый рот:
               "Ничего!  Я споткнулся о камень,
               Это к завтраму все заживет".

               И теперь вот, когда простыла
               Этих дней кипятковая вязь,
               Беспокойная, дерзкая сила
               На поэмы мои пролилась.

               Золотая, словесная груда,
               И над каждой строкой без конца
               Отражается прежняя удаль
               Забияки и сорванца.

               Как тогда, я отважный и гордый,
               Только новью мой брызжет шаг...
               Если раньше мне били в морду,
               То теперь вся в крови душа.

               И уже говорю я не маме,
               А в чужой и хохочущий сброд:
               "Ничего!  я споткнулся о камень,
               Это к завтраму все заживет!"